El plan que tenía se desarticuló. Estaré con las tetas vendadas por más de quince días. Acomodaré el elástico y me lo sacaré para bañarme. Es la indicación que me dan en el quirófano: qué hacer con la leche. Disculpe, no puedo escuchar. Este es el instante en el que me estoy ausentando del mundo. Entraré en una baja de la velocidad del tiempo. Los primeros días hablaré de lo ocurrido como si le hubiera pasado a otra.
Es el tiempo lo que repta en esta historia. Se arrastra lento, contra el piso, apoyado en la certeza de que se ha tocado fondo. No hay plazos ciertos. Hay alguna rutina, hay plantas, un patio, viajes al campo, oscuros trámites para encontrar razones. Hay demasiadas preguntas sin respuesta y, en el horizonte, está el anhelo de una vida normal.
En ese tránsito, Guadalupe Faraj se adentra en una escritura de lo real, una diario del viaje hacia el objetivo, una necesidad de registro que busca modos de decir lo indecible y conjurar los efectos de esos golpes de la vida que nos dejan sin palabras.
